SINTO-A PARA ESCREVER

 

Sento

para escrever.

 

Estou sentado

—é o que digo.

Se me vir,

é outra história—,

com cócegas nas costas,

até agora,

 

que pode ser

desde há muitos minutos

até há poucas horas.

 

Muitos poucos

pra lá,

poucos muitos

pra cá,

 

que são

a mesma medida

—ora merda!—,

sem bordas

—ora bosta!—,

no meio.

 

Quem

não se senta comigo

é a idéia.

 

Vejo-a

em pé,

indo e voltando

de um lado

pro outro.

 

Isso

quando bípede.

Quando bipolar,

(não) segue a lógica:

fica quadrúpede:

pra lá, pra cá,

para ali, para aqui.

 

Ensandecida,

não pára.

 

Da preposição ao verbo,

um acento,

único

que ela aceita.

 

Ela não me olha.

 

Parece possuída

enquanto

ninguém

a possui.

 

Carente

da maluquice boa

das pessoas boas

e cada vez mais perdida

com a desencontrada loucura

das pessoas sãs.

 

Ao mesmo tempo,

quer ser livre,

fazendo caretas,

sem se importar

com a cara feia

das pessoas más.

 

Decido ignorá-la.

Não a olho mais.

 

Ela passa

a querer chamar

a minha atenção.

 

Ansiosa,

aperta o passo

no cubículo

em que

—por vontade própria.

É simples sair—

está presa.

 

Ansiosa,

aperta o passo

no cubículo

em que está presa

por vontade própria;

é simples sair:

 

prali, praqui,

prali, praqui

 

e assim.

 

Tropeça

em si mesma.

Bate

a cabeça.

 

É quando

nos encontramos,

enfim.

 

Pego-a

pelos pés.

 

Só pode ser

desse jeito,

concorda?

 

Se julgar contagioso,

com corda.

 

Dou-lhe

um chacoalhão.

Devolvo-a,

ereta,

ao chão,

 

que não é

o lugar dela

nem sua posição,

 

ela faz questão

de deixar claro

e me deixar...

 

num enquadramento

ingrato.

 

Quem vier a me ver

de cócoras ao contrário

falando sozinho:

 

“Não está

batendo bem das idéias

o pobre menino.”.

 

 

 

 

/-\|\||)/-\|_/-\(,)|_|||\/|