PENSO, PENSO, PENSO, PRA NÃO REPETIR O TÍTULO

E me esqueço

do corpo

do texto.

Até me lembrar

de que ainda

não havia

algo escrito.

A dessalga

é do algo

e não do sal.

Cadalma

é um descadáver

doce.

“Cada uma

que me aparece.”,

diz

o concierge

do céu.

“Sou sensível

a açúcar.”,

completa conscientemente.

Repetir, repetir, repetir

a liturgia velha

querendo

um novo evangelho?

São de Honra

os sem-título,

primeiro.

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